Ils ne se sont pas vus depuis si longtemps. Deux rendez-vous. Peut-être trois si le café compte. Trois dates count cela compte-t-il comme des rencontres? C’est difficile à dire. Qui sait.
Deux dates. Peut-être trois. Des baisers. Pas de sexe. Mais le baiser est bon – vraiment, vraiment bon. Langues rapides. Lèvres gonflées. Des clous sur son cou. Puis il dit bonne nuit, comme s’il fermait une porte. Cela la fait se sentir prudente et légère sur ses pieds.
Ils ont leur troisième (peut-être quatrième?) rendez-vous la nuit la plus chaude de l’année. Dîner et boissons. Peut-être danser après. Ils aiment tous les deux danser. Ils parlent beaucoup de danse. C’est une métaphore utile.
Tu danses ? Où? Qu’est-ce que tu aimes bien?
Oh, tu sais…ça dépend de mon humeur.
Elle aimerait qu’ils fassent l’amour. Le sexe est son miroir. Cela lui permet de voir qui est une personne (ou plutôt qui elle est). Cela lui permet de voir qui elle est avec eux. Elle veut cette vue plus qu’elle ne veut en descendre. Elle veut voir s’ils correspondent. Normalement, cela n’a pas tellement d’importance – le sexe lui a beaucoup parlé et ce n’est pas toujours bon. Mais elle veut voir avec lui.
Ils dînent et prennent un verre. Ils parlent. Beaucoup. Mais elle ne peut pas arrêter de regarder sa bouche. Bonne conversation. Grand vin. Nourriture tueuse. Profitez de la soirée pour cela. Elle s’adresse à elle-même dans la salle des dames mais elle sait que cela ne servira à rien.
La nuit est brune et trouble avec un bourdonnement électrique sale. Le réseau est surtaxé et la puissance de la ville est faible. Pas de climatiseurs. Fans lents. Les gens dégringolent dans la rue — il fait trop chaud pour être à l’intérieur.
Ils avaient garé leurs voitures à plusieurs pâtés de maisons dans un grand monolithe de verre. En marchant, leurs jointures se brossent, confortables et faciles, mais il ne lui prend pas la main. Ce serait peut-être trop. Au bout d’un moment, elle sort son téléphone de son sac pour qu’il ait quelque chose de moins gênant à faire.
Draps frais, petit déjeuner, danse, baise… elle imagine ces choses pendant que l’ascenseur dérive…
Le parking est désert. Il appuie sur le bouton et ils attendent. L’ascenseur prend des siècles et leur facilité s’écoule. Un silence épais et gris se dilate et prend sa place. Ce n’est pas un silence sexy ou prometteur. C’est dense et préemptivement triste.
L’ascenseur arrive. C’est de l’acier et du verre et il fait très chaud à l’intérieur. Comme une serre, pense-t-elle, ce qui en ferait les plantes. C’est une pensée étrangement attrayante. Elle glisse ses cheveux sur son front et appuie sur le bouton pour le niveau six.
« Je suis sur six aussi », dit-il.
Elle sourit. » C’est bien. »
» C’est bien » n’est pas ce qu’elle voulait dire. Elle voulait dire quelque chose d’intelligent, mais elle est fatiguée et chaude. Sa grille est également surtaxée.
Lumières clignotantes. L’ascenseur s’arrête. Ça secoue et elle trébuche. Il tend la main – tend la main mais ne la touche pas, comme s’il la serrait avec la Force.
« Panne de courant », dit-il.
Elle sent la chaleur se détacher de lui. La nuque est salée et humide, et son c * nt est une douleur enflée. Il est proche. Trop près… et pas assez près. Elle est bêtement enroulée et maintenant ils sont coincés dans une petite boîte en verre.
» Putain, moi « , murmure-t-elle.
« Désolé, quoi », dit-il.
Elle regarde ses doigts écumer au téléphone. Pointe émoussée. Fort. Décisif.
Merde. Elle veut voir.
» J’ai dit, baise-moi. »
Il lève les yeux. Sa voix cultivée, capricieuse et intelligente est tombée dans sa poitrine. Elle ressemble encore à une femme. Pas un espace réservé ou un diplomate. Elle ressemble à la femme qu’elle est.
Il range son téléphone.
« Bonjour « , dit-il.
Ses dents attrapent sa lèvre inférieure.
« Bonjour. »
Elle se penche et le mord en arrière.
Un générateur entre en fonction et l’ascenseur se remplit d’une faible lueur verte, mais il fait toujours sombre dans la rue. Les gens se promènent, vérifient leurs téléphones, attendent la lumière.
» Quelqu’un pouvait voir « , murmure-t-il.
Si quelqu’un levait les yeux, il le verrait soulever sa jupe.
« Ouais », dit-elle. « Je sais. »
Ils se penchent en arrière dans le verre. Si quelqu’un levait les yeux, il le verrait soulever sa jupe. Elle sourit et incline ses hanches.
« Jésus putain de Christ. »
C’est un souffle contre son cou. Elle ne porte rien en dessous. Pas de culotte. Pas de soutien-gorge. Juste la robe et ses talons préférés. Peut-être qu’elle avait espéré un peu….
La sueur coule entre ses seins alors qu’il l’écrase de près. Il est plus fort qu’elle ne le pensait. Puis sa main est sur sa hanche chaude et nue et sa bouche est dure sur la sienne. Ses jambes veulent s’écarter. Elle l’embrasse en arrière et se retourne pour faire face à la rue.
Le verre est mou sous ses paumes. Elle est mouillée, tellement mouillée qu’elle peut à peine sentir ses doigts jusqu’à ce qu’ils soient au fond d’elle. Petits soupirs. Petits gémissements. Ses hanches commencent à pousser. Elle espère, en espérant que quelqu’un lèvera les yeux. Puis il est en elle, la baise et elle le baise en retour. Leurs yeux se rencontrent dans le verre. Intense, heureux… elle aime la vue. Elle avait le sentiment qu’elle le ferait.
Malin James est essayiste, blogueur et nouvelliste. Son travail est apparu dans Electric Literature, Bust, MUTHA et Medium, ainsi que dans des podcasts et des anthologies pour Cleis, Sweetmeats Press et Stupid Fish Productions. Sa première collection, Roadhouse Blues, est maintenant disponible chez Go Deeper Press.
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