No se han estado viendo tanto tiempo. Dos citas. Tal vez tres si el café cuenta. Tres citas count ¿Eso cuenta como citas? Es difícil de decir. Quién sabe Who
Dos fechas. Tal vez tres. Algunos besos. Nada de sexo. Pero el beso es bueno, muy, muy bueno. Lenguas rápidas. Labios hinchados. Clavos en el cuello. Luego dice buenas noches, como si estuviera cerrando una puerta. La hace sentir cautelosa y ligera en sus pies.
Tienen su tercera (tal vez cuarta?) fecha en la noche más calurosa del año. Cena y bebidas. Tal vez bailando después. A ambos les gusta bailar. Hablan mucho de bailar. Es una metáfora útil.
¿Bailas? ¿En dónde? ¿Qué te gusta?
Oh, ya sabes…depende de mi estado de ánimo.
Ella desearía que solo tuvieran sexo. El sexo es su espejo. Le permite ver quién es una persona (o más bien quiénes son con ella). Le permite ver quién es con ellos. Quiere esa vista más de lo que quiere bajar. Quiere ver si le quedan bien. Normalmente, no importa tanto: el sexo le ha dicho mucho y no siempre es bueno. Pero quiere verlo con él.
Se han cena y bebidas. Hablan. Mucho. Pero no puede dejar de mirarle la boca. Buena conversación. Gran vino. Comida asesina. Disfruta de la noche para esto. Se dirige al baño de mujeres, pero sabe que no servirá de nada.
La noche es marrón y turbia con un zumbido eléctrico sucio. La red está sobrecargada y la energía de la ciudad es baja. No hay aire acondicionado. Fans lentos. La gente se tambalea por la calle, hace demasiado calor para estar adentro.
Habían aparcado sus coches a varias cuadras de distancia en un alto monolito de cristal. Mientras caminan, sus nudillos se cepillan, cómodos y fáciles, pero él no toma su mano. Quizá sería demasiado. Después de un tiempo, saca su teléfono de su bolso para que tenga algo menos incómodo que hacer.
Sábanas geniales, desayuno, baile, sexo… se imagina estas cosas mientras el ascensor se desplaza…
El estacionamiento está desierta. Pulsa el botón y esperan. El ascensor tarda años y su facilidad se agota. Un silencio espeso y gris se expande y toma su lugar. No es un silencio sexy o prometedor. Es denso y preventivamente triste.
El ascensor llega. Es de acero y vidrio y hace un calor inquietante por dentro. Como un invernadero, piensa, lo que las convertiría en plantas. Es un pensamiento extrañamente atractivo. Se quita el pelo de la frente y pulsa el botón para el nivel seis.
«Yo también estoy en el seis», dice.
sonríe. «Eso es bueno.»
«Eso es bueno» no es lo que quería decir. Quería decir algo inteligente, pero está cansada y caliente. Su red también está sobrecargada.
Luces parpadeantes. El ascensor para. Se estremece y ella tropieza. Él se extiende, se extiende, pero no la toca, como si la apoyara con la Fuerza.
«Corte de energía», dice.Siente el calor que sale de él. La nuca de su cuello es salada y húmeda, y su c*n es un dolor hinchado. Está cerca. Demasiado cerca… y no lo suficientemente cerca. Está estúpidamente nerviosa y ahora están encerrados en una pequeña caja de cristal.
«Joder, yo», murmura.
«Lo siento, qué», dice.
Ella mira sus dedos por el teléfono. Punta roma. Fuerte. Decisivo.
a la Mierda. Quiere ver.
«Dije, fóllame.»
Mira hacia arriba. Su voz cultivada, inquieta e inteligente ha caído en su pecho. Suena como una mujer de nuevo. No un marcador de posición o un diplomático. Suena como la mujer que es.Guarda su teléfono.
«Hola», dice.
Sus dientes atrapan su labio inferior.
«Hola.»
Ella se inclina y lo muerde.
Un generador se activa y el ascensor se llena de un tenue resplandor verde, pero todavía está oscuro en la calle. La gente deambula, revisa sus teléfonos, espera la luz.
«Alguien podía ver», murmura.
Si alguien se miraba en ellos veía levantar su falda.
«Sí,» ella dice. «Lo sé.»
Se inclinan hacia atrás en el vaso. Si alguien levantara la vista, lo vería levantándole la falda. Sonríe e inclina las caderas.
«Jesucristo de mierda.»
Es un aliento contra su cuello. No lleva nada debajo. Sin bragas. Sin sujetador. Sólo el vestido y sus tacones favoritos. Tal vez esperaba un poco….
El sudor gotea entre sus pechos mientras la aplasta de cerca. Es más fuerte de lo que ella pensaba. Luego, su mano está sobre su cadera tibia y desnuda y su boca es dura con la de ella. Sus piernas quieren abrirse. Ella le devuelve el beso y se vuelve hacia la calle.
El vidrio es suave debajo de sus palmas. Está mojada, tan mojada que apenas puede sentir sus dedos hasta que están dentro de ella. Pequeños suspiros. Pequeños gemidos. Sus caderas comienzan a empujar. Está esperando, esperando que alguien mire hacia arriba. Entonces él está dentro de ella, follándose a ella y ella se lo está devolviendo a él. Sus ojos se encuentran en el cristal. Intenso, feliz… le gusta la vista. Tenía la sensación de que lo haría.
Malin James es ensayista, bloguera y escritora de cuentos. Su trabajo ha aparecido en Literatura Eléctrica, Busto, MUTHA y Medium, así como en podcasts y antologías para Cleis, Sweetmeats Press y Stupid Fish Productions. Su primera colección, Roadhouse Blues, ya está disponible en Go Deeper Press.
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