Sie haben sich nicht so lange gesehen. Zwei Termine. Vielleicht drei, wenn Kaffee zählt. Drei Termine … zählt das als Dating? Es ist schwer zu sagen. Wer weiß….
Zwei Daten. Vielleicht drei. Einige küssen. Kein Sex. Aber das Küssen ist gut – wirklich, wirklich gut. Schnelle Zungen. Geschwollene Lippen. Nägel an seinem Hals. Dann sagt er gute Nacht, als würde er eine Tür schließen. Sie fühlt sich vorsichtig und leicht an ihren Füßen.
Sie haben ihre dritte (vielleicht vierte?) datum in der heißesten Nacht des Jahres. Abendessen und Getränke. Vielleicht danach tanzen. Beide tanzen gerne. Sie reden viel über das Tanzen. Es ist eine nützliche Metapher.
Tanzen Sie? Wo? Was magst du?
Oh, du weißt schon…hängt von meiner Stimmung ab.
Sie wünschte, sie hätten nur Sex. Sex ist ihr Spiegel. Es lässt sie sehen, wer eine Person ist (oder besser gesagt, wer sie mit ihr sind). Es lässt sie sehen, wer sie mit ihnen ist. Sie will diese Ansicht mehr, als sie aussteigen will. Sie will sehen, ob sie passen. Normalerweise spielt es keine Rolle – Sex hat ihr viel erzählt und es ist nicht immer gut. Aber sie will mit ihm sehen.Sie essen zu Abend und trinken. Sie reden. Viel. Aber sie kann nicht aufhören, seinen Mund zu beobachten. Gute Unterhaltung. Toller Wein. Killer Essen. Genießen Sie den Abend dafür. Sie spricht sich in der Damentoilette an, aber sie weiß, dass es nichts nützen wird.
Die Nacht ist braun und trüb mit einem schmutzigen, elektrischen Summen. Das Netz ist überlastet und der Strom in der Stadt niedrig. Keine Klimaanlagen. Träge Fans. Die Leute stürzen auf der Straße herum — es ist zu heiß, um drinnen zu sein.
Sie hatten ihre Autos mehrere Häuserblocks entfernt in einem hohen, gläsernen Monolithen geparkt. Während sie gehen, bürsten ihre Knöchel, bequem und leicht, aber er nimmt ihre Hand nicht. Das wäre vielleicht zu viel. Nach einer Weile zieht sie ihr Handy aus ihrer Tasche, damit es etwas weniger Unangenehmes zu tun hat.
Coole Laken, Frühstück, Tanzen, ficken… sie stellt sich diese Dinge vor, während der Aufzug driftet…
Der Parkplatz ist menschenleer. Er drückt den Knopf und sie warten. Der Aufzug dauert ewig und ihre Leichtigkeit entwässert. Eine dicke, graue Stille dehnt sich aus und nimmt ihren Platz ein. Es ist kein sexy oder vielversprechendes Schweigen. Es ist dicht und präventiv traurig.
Der Aufzug kommt an. Es ist Stahl und Glas und innen beunruhigend heiß. Wie ein Gewächshaus, denkt sie, was sie zu den Pflanzen machen würde. Es ist ein seltsam ansprechender Gedanke. Sie wischt sich die Haare von der Stirn und drückt den Knopf für Level sechs.
„Ich bin auch auf sechs“, sagt er.
Sie lächelt. „Das ist gut.“
„Das ist gut“ ist nicht das, was sie sagen wollte. Sie wollte etwas Kluges sagen, aber sie ist müde und heiß. Auch ihr Netz ist überlastet.
Flackernde Lichter. Der Aufzug hält. Es zuckt und sie stolpert. Er streckt die Hand aus – streckt die Hand aus, berührt sie aber nicht, als würde er sie mit der Kraft stützen.
„Stromausfall“, sagt er.
Sie fühlt, wie Hitze von ihm kommt. Ihr Nacken ist salzig und nass, und ihr c * nt ist ein geschwollener Schmerz. Er ist nah dran. Zu nah… und nicht nah genug. Sie ist dumm aufgewickelt und jetzt stecken sie in einer kleinen Glasbox fest.
„Fick mich“, murmelt sie.
„Tut mir leid, was“, sagt er.
Sie beobachtet, wie seine Finger über das Telefon gleiten. Stumpf gekippt. Stark. Entscheidend.
Scheiß drauf. Sie will sehen.
„Ich sagte, fick mich.“
Er schaut auf. Ihre kultivierte, witzige, kluge Stimme ist in ihre Brust gefallen. Sie klingt wieder wie eine Frau. Kein Platzhalter oder Diplomat. Sie klingt wie die Frau, die sie ist.
Er legt sein Handy weg.
„Hallo“, sagt er.
Seine Zähne fangen ihre Unterlippe.
„Hallo.“
Sie beugt sich vor und beißt ihn zurück.
Ein Generator springt an und der Aufzug füllt sich mit einem schwachen, grünen Schein, aber es ist immer noch dunkel auf der Straße. Die Leute wandern herum, überprüfen ihre Telefone und warten auf das Licht.
„Jemand konnte sehen“, murmelt er.
Wenn jemand aufblickte, sah er, wie er ihren Rock anhob.
„Ja“, sagt sie. „Ich weiß.“
Sie lehnen sich zurück ins Glas. Wenn jemand aufblickte, sah er, wie er ihren Rock anhob. Sie lächelt und neigt ihre Hüften.
„Jesus verdammter Christus.“
Es ist ein Atemzug gegen ihren Hals. Sie trägt nichts darunter. Keine Schlüpfer. Kein BH. Nur das Kleid und ihre Lieblings-Heels. Vielleicht hatte sie ein bisschen gehofft….
Schweiß tropft zwischen ihren Brüsten, als er sie in der Nähe zerquetscht. Er ist stärker als sie dachte. Dann liegt seine Hand an ihrer warmen, nackten Hüfte und sein Mund ist hart an ihrem. Ihre Beine wollen sich ausbreiten. Sie küsst ihn zurück und wendet sich der Straße zu.
Das Glas ist weich unter ihren Handflächen. Sie ist nass, so nass, dass sie seine Finger kaum spüren kann, bis sie tief in ihr sind. Kleine Seufzer. Kleines Stöhnen. Ihre Hüften beginnen zu stoßen. Sie hofft, dass jemand aufschaut. Dann ist er in ihr, fickt sie und sie fickt ihn zurück. Ihre Augen treffen sich im Glas. Intensiv, glücklich… sie mag die Aussicht. Sie hatte das Gefühl, dass sie es tun würde.
Malin James ist Essayistin, Bloggerin und Kurzgeschichtenautorin. Ihre Arbeiten erschienen in Electric Literature, Bust, MUTHA und Medium sowie in Podcasts und Anthologien für Cleis, Sweetmeats Press und Stupid Fish Productions. Ihre erste Kollektion, Roadhouse Blues, ist jetzt bei Go Deeper Press erhältlich.
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