eles não se vêem há tanto tempo. Dois encontros. Talvez três, se o café contar. Três encontros … isso conta como encontros? É difícil dizer. Quem sabe …

duas datas. Talvez três. Alguns beijos. Nada de sexo. Mas o beijo é bom-muito, muito bom. Línguas rápidas. Lábios inchados. Unhas no pescoço. Depois diz Boa noite, como se estivesse a fechar uma porta. Fá-la sentir-se cautelosa e leve nos pés. têm o terceiro(talvez o quarto?) data na noite mais quente do ano. Jantar e bebidas. Talvez dançar depois. Ambos gostam de dançar. Falam muito sobre dançar. É uma metáfora útil. dança? Onde? Do que gostas? Oh, tu sabes…depende do meu humor.ela gostava que eles apenas tivessem sexo. O sexo é o espelho dela. Permite-lhe ver quem é uma pessoa, (ou melhor, quem são com ela). Deixa-a ver quem é com eles. Ela quer essa vista mais do que quer. Ela quer ver se servem. Normalmente, não importa tanto. o sexo contou – lhe muito e nem sempre é bom. Mas ela quer vê-lo com ele.

Eles têm jantar e bebidas. Eles falam. Bastante. Mas ela não consegue parar de olhar para a boca dele. Boa conversa. Vinho. Comida de arrasar. Aproveita a noite para isto. Ela dirige-se à casa de Banho Das Senhoras, mas sabe que não vai adiantar.a noite é marrom e turva com um zumbido imundo e elétrico. A rede está sobrecarregada e a energia da cidade está baixa. Sem ar condicionado. Fãs preguiçosos. As pessoas cambaleiam pela rua-está muito quente para estar lá dentro.

eles tinham estacionado seus carros a vários quarteirões de distância em um alto, vidro monólito. Enquanto caminham, os nós dos dedos escovam, confortáveis e fáceis, mas ele não pega na mão dela. Isso talvez seja demais. Depois de algum tempo, ela tira o telemóvel da mala para ter algo menos estranho para fazer.

o parque de estacionamento está deserto. Ele carrega no botão e eles esperam. O elevador leva séculos e a sua facilidade desaparece. Um silêncio Grosso e cinzento expande-se e toma o seu lugar. Não é um silêncio sensual ou promissor. É denso e preventivamente triste.o elevador chega. É aço e vidro e perturbadoramente quente por dentro. Como uma estufa, ela pensa, o que faria deles as plantas. É um pensamento estranhamente atraente. Ela tira o cabelo da testa e carrega no botão para o nível seis.”eu também estou no seis”, diz ele.ela sorri. “Isso é bom.”isso é bom” não é o que ela queria dizer. Ela queria dizer algo inteligente, mas está cansada e quente. A rede dela também está sobrecarregada.luzes cintilantes. O elevador pára. Bate uma e ela tropeça. Ele estende a mão, mas não lhe toca, como se a tivesse preparado com a força.”falha de energia”, diz ele.ela sente o calor a sair dele. A nuca dela é salgada e molhada, e o c*nt dela é uma dor inchada. Ele está perto. Muito perto… e não o suficiente. Ela está estupidamente acabada e agora eles estão presos numa pequena caixa de vidro.”foda-se, eu” ela murmura.”desculpa, o quê”, diz ele.ela vê os dedos dele a esgueirar-se pelo telefone. Ponta romba. Forte. Decisivo.foda-se. Ela quer ver.eu disse, fode-me.ele olha para cima. A sua voz inteligente e culta caiu-lhe no peito. Ela parece outra vez uma mulher. Não um substituto ou um diplomata. Ela parece a mulher que é.ele guarda o telemóvel.”Olá”, diz ele.os seus dentes apanham o lábio inferior dela.Olá.ela inclina-se e morde-o.um gerador entra em funcionamento e o elevador enche-se com um brilho verde, mas ainda está escuro na rua. As pessoas andam por aí, a verificar os telemóveis, à espera da luz. “alguém podia ver”, murmura.