ze zien elkaar nog niet zo lang. Twee afspraakjes. Misschien drie als koffie telt. Drie afspraakjes … telt dat als daten? Dat is moeilijk te zeggen. Wie weet….

twee datums. Misschien drie. Wat zoenen. Geen seks. Maar het kussen is goed-echt, echt goed. Snelle tongen. Gezwollen lippen. Spijkers in zijn nek. Dan zegt hij welterusten, alsof hij een deur dicht doet. Het maakt haar voorzichtig en licht op haar voeten.

zij hebben hun derde (misschien vierde?) date op de heetste nacht van het jaar. Eten en drinken. Misschien daarna dansen. Ze houden allebei van dansen. Ze praten veel over dansen. Het is een nuttige metafoor.

dans je? Waar? Waar hou je van?

Oh, je weet wel…hangt van mijn stemming af.

ze wou dat ze gewoon seks hadden. Seks is haar spiegelbeeld. Het laat haar zien wie een persoon is, (of liever wie ze zijn met haar). Het laat haar zien wie ze bij hen is. Ze wil dat uitzicht meer dan dat ze eruit wil. Ze wil zien of ze passen. Normaal maakt het niet zoveel uit – seks heeft haar veel verteld en het is niet altijd goed. Maar ze wil hem zien.

zij eten en drinken. Ze praten. Veel. Maar ze kan niet stoppen met kijken naar zijn mond. Goed gesprek. Geweldige wijn. Geweldig eten. Geniet van de avond hiervoor. Ze spreekt zichzelf aan in het damestoilet, maar ze weet dat het geen goed zal doen.

De nacht is bruin en troebel met een smerige, elektrische buzz. Het net is overbelast en de stroom van de stad is laag. Geen airconditioners. Trage fans. Mensen tuimelen rond de straat — het is te warm om binnen te zijn.

ze hadden hun auto ‘ s een paar straten verderop geparkeerd in een hoge, glazen monoliet. Terwijl ze lopen, borstelden hun knokkels, comfortabel en gemakkelijk, maar hij pakt haar hand niet. Dat zou misschien te veel zijn. Na een tijdje trekt ze haar telefoon uit haar tas zodat het iets minder onhandig te doen heeft.

de parkeerplaats is verlaten. Hij drukt op de knop en ze wachten. De lift duurt eeuwen en hun gemak loopt weg. Een dikke, grijze stilte breidt zich uit en neemt zijn plaats in. Het is geen sexy of veelbelovende stilte. Het is dicht en preventief triest.

De lift arriveert. Het is staal en glas en verontrustend heet van binnen. Als een kas, denkt ze, waardoor ze de planten worden. Het is een vreemd aantrekkelijke gedachte. Ze veegt haar haar van haar voorhoofd en drukt op de knop voor niveau zes.

“Ik zit ook op zes,” zegt hij.

ze lacht. “Dat is goed.”

“That’ s good ” is niet wat ze bedoelde te zeggen. Ze wilde iets slims zeggen, maar ze is moe en heet. Haar raster is ook overbelast.

flikkerende lichten. De lift stopt. Het schokt en ze struikelt. Hij reikt uit, reikt uit, maar raakt haar niet aan, alsof hij haar zou vastzetten met de kracht.

“stroomuitval”, zegt hij.ze voelt warmte van hem afkomen. De nek van haar nek is zout en nat, en haar c*nt is een gezwollen pijn. Hij is dichtbij. Te dichtbij… en niet dichtbij genoeg. Ze is stomverbaasd en nu zitten ze vast in een kleine glazen doos.”Fuck, me,” mompelt ze.

“Sorry, wat,” zegt hij.

ze ziet zijn vingers afromen via de telefoon. Stompe punt. Sterk. Beslissend.

Fuck it. Ze wil het zien.

” i said, fuck me.”

hij kijkt omhoog. Haar gecultiveerde, snelle, slimme stem is in haar borst gevallen. Ze klinkt weer als een vrouw. Geen plaatshouder of diplomaat. Ze klinkt als de vrouw die ze is.

hij legt zijn telefoon weg.

“Hallo,” zegt hij.

zijn tanden vangen haar onderlip.

” Hallo.”

ze leunt in en bijt hem terug.

een generator start en de lift vult zich met een dim, groene gloed, maar het is nog steeds donker op straat. Mensen lopen rond, controleren hun telefoon, wachten op het licht.

“iemand kon zien,” mompelt hij.

“ja,” zegt ze. “Ik weet het.”

ze leunen achterover in het glas. Als iemand opkeek, zouden ze hem haar rok zien optillen. Ze glimlacht en kantelt haar heupen.”Jesus fucking Christ.”

Het is een adem tegen haar nek. Ze draagt er niets onder. Geen slipje. Geen beha. Alleen de jurk en haar favoriete hakken. Misschien had ze een beetje gehoopt….het zweet druipt tussen haar borsten als hij haar naasten verplettert. Hij is sterker dan ze dacht. Dan is zijn hand op haar warme, blote heup en zijn mond is hard op de hare. Haar benen willen zich verspreiden. Ze kust hem terug en draait zich om naar de straat.

het glas is zacht onder haar handpalmen. Ze is nat, zo nat dat ze zijn vingers nauwelijks kan voelen totdat ze diep in haar zitten. Kleine Zuchten. Kleine kreunen. Haar heupen beginnen te stoten. Ze hoopt, hoopt dat iemand opkijkt. Dan zit hij in haar, neukt haar en zij neukt hem terug. Hun ogen ontmoeten elkaar in het glas. Intens, gelukkig… ze houdt van het uitzicht. Ze had het gevoel van wel.Malin James is een essayist, blogger en schrijver van korte verhalen. Haar werk verscheen in Electric Literature, Bust, MUTHA en Medium, evenals in podcasts en bloemlezingen voor Cleis, Sweetmeats Press en Stupid Fish Productions. Haar eerste collectie, Roadhouse Blues, is nu verkrijgbaar bij Go Deeper Press.

voor meer informatie, bezoek malinjames.com. u kunt ook haar ontwikkelaar en Amazon vinden.