nie widują się tak długo. Dwie randki. Może trzy, jeśli kawa się liczy. Trzy Randki … czy to się liczy jako randki? Trudno powiedzieć. Kto wie….

dwie randki. Może trzy. Trochę całowania. Żadnego seksu. Ale całowanie jest dobre-naprawdę, naprawdę dobre. Szybkie języki. Opuchnięte usta. Paznokcie na szyi. Potem mówi dobranoc, jakby zamykał drzwi. To sprawia, że czuje się ostrożna i lekka na nogach.

mają swoją trzecią (może czwartą?) randka w najgorętszą noc w roku. Kolacja i drinki. Może potańczymy później. Oboje lubią tańczyć. Dużo mówią o tańcu. To przydatna metafora.

tańczysz? Gdzie? Co lubisz?

Och, wiesz…zależy od mojego nastroju.

chciałaby, żeby po prostu uprawiali seks. Seks jest jej zwierciadłem. Pozwala jej zobaczyć, kim jest dana osoba (a raczej kim jest z nią). To pozwala jej zobaczyć, kim jest z nimi. Ona chce tego widoku bardziej niż chce z niego wyjść. Chce zobaczyć, czy pasują. Zwykle nie ma to większego znaczenia-Seks wiele jej powiedział i nie zawsze jest dobrze. Ale chce się z nim spotkać.

Rozmawiają. Bardzo. Ale nie może przestać patrzeć na jego usta. Dobra rozmowa. Świetne wino. Zabójcze jedzenie. Miłego wieczoru. Zwraca się do siebie w damskiej toalecie, ale wie, że to nic nie da.

noc jest brązowa i mętna z brudnym, elektrycznym szumem. Sieć jest przeciążona, a moc miasta jest niska. Brak klimatyzatorów. Powolni fani. Ludzie kręcą się po ulicy – jest zbyt gorąco, aby być w środku.

zaparkowali swoje samochody kilka przecznic dalej w wysokim, szklanym monolicie. Jak chodzą, ich kostki szczotkować, wygodne i łatwe, ale nie bierze jej za rękę. To może być za dużo. Po chwili wyciąga telefon z torby, więc ma coś mniej niezręcznego do zrobienia.

parking jest opuszczony. Naciska przycisk i czekają. Winda zabiera wieki, a ich łatwość odpływa. Gęsta, szara cisza rozszerza się i zajmuje swoje miejsce. To nie jest seksowne ani obiecujące milczenie. Jest gęsty i z góry smutny.

przybywa Winda. Jest stalowo-szklana i niepokojąco gorąca w środku. Jak szklarnia, myśli, co czyniłoby je roślinami. To dziwnie pociągająca myśl. Zdejmuje włosy z czoła i naciska przycisk na poziom szósty.

„ja też jestem na 6”

uśmiecha się. „To dobrze.”

„to dobrze” nie to miała na myśli. Chciała powiedzieć coś mądrego, ale jest zmęczona i gorąca. Jej siatka też jest przeciążona.

migoczące światła. Winda się zatrzymuje. Szarpie, a ona potyka się. Wyciąga rękę-wyciąga, ale jej nie dotyka, Jakby ją mocował.

„przerwa w dostawie prądu”

czuje od niego ciepło. Kark jej jest słony i mokry, a jej c * nt to obrzęk. Jest blisko. Za blisko… i nie wystarczająco blisko. Jest głupia, a teraz utknęli w małym, szklanym pudełku.

„ja pierdolę” mruczy.

„Przepraszam, co”, mówi.

patrzy jak jego palce przeskakują przez telefon. Tępe końcówki. Silny. Decydujące.

jebać to. Chce zobaczyć.

„powiedziałem, pierdol mnie.”

patrzy w górę. Jej kultywowany, gadatliwy, sprytny głos spadł na jej klatkę piersiową. Znowu brzmi jak kobieta. Nie zastępcę ani dyplomatę. Brzmi jak kobieta, którą jest.

odkłada telefon.

Pozdrawiam

jego zęby chwytają jej dolną wargę.

„Witam.”

pochyla się i gryzie go.

włącza się generator, a Winda wypełnia się ciemnym, zielonym blaskiem, ale na ulicy jest jeszcze ciemno. Ludzie błądzą, sprawdzają telefony, czekają na światło.

„ktoś widział” mruczy.

„Wiem.”

pochylają się do szklanki. Gdyby ktoś spojrzał w górę, zobaczyłby, jak podnosi jej spódnicę. Uśmiecha się i przechyla biodra.

„Jezu kurwa Chryste.”

to oddech na szyję. Nie ma nic pod spodem. Żadnych majtek. Bez stanika. Tylko sukienka i jej ulubione Szpilki. Może miała nadzieję….

Pot kapie między jej piersiami, gdy miażdży ją blisko. Jest silniejszy niż myślała. Wtedy jego ręka jest na jej ciepłym, gołym biodrze, a jego usta są twarde na jej. Jej nogi chcą się rozłożyć. Całuje go i odwraca się twarzą do ulicy.

szkło jest miękkie pod dłońmi. Jest mokra, tak mokra, że ledwo czuje jego palce, dopóki nie są głęboko w niej. Małe westchnienia. Małe Jęki. Jej biodra zaczynają się pchać. Ma nadzieję, że ktoś spojrzy w górę. Potem jest w niej, pieprzy się z nią, a ona pieprzy się z nim. Ich oczy spotykają się w szkle. Intensywny, szczęśliwy… Lubi widoki. Miała przeczucie, że tak będzie.

Malin James jest eseistką, blogerką i pisarką opowiadań. Jej prace pojawiły się w literaturze elektrycznej, popiersiu, MUTHA i Medium, a także w podcastach i antologiach dla Cleis, Sweetmeats Press i Stupid Fish Productions. Jej pierwsza kolekcja, Roadhouse Blues, jest już dostępna w Go Deeper Press.

aby uzyskać więcej informacji, odwiedź malinjames.com. można ją również znaleźć na Twitter i Amazon.